Y se quitó el velo

Amaneció confusa. Desorientada. Su habitación aún conservaba el silencio y la oscuridad que Leticia, su madre, había preparado con esmero la tarde anterior. Había conseguido dormir sin escuchar los incesantes disparos que cada noche iluminan el cielo de Basora. Se dio cuenta de que aquel infierno ya no formaba parte de su vida y respiró hondo. Muy hondo.
Sara nació en España, pero, al cumplir los ocho años, su padre, Alí, la secuestró y se la llevó a Iraq. Temía que la vida en Occidente le alejase del Islam. Temía que Sara conociera el significado de la palabra “libertad”. Allí, en Basora, la niña olvidó su lengua materna y aprendió árabe. Arrinconó su bicicleta y se escondió bajo una túnica y un velo. Dejó de jugar con muñecas y se convirtió en una joven, jovencísima, ama de casa.
Mientras, en Madrid, Leticia comenzaba su lucha. Se rodeó de abogados, de periodistas, de mercenarios, de jueces y de políticos. De incompetentes, de aprovechados y de traidores. De compasivos, de solidarios y de gente humana que le apoyó y le brindó la oportunidad de viajar a Kuwait para negociar con las autoridades iraquíes, para remover las cenizas de su pasado y encontrar las pruebas necesarias para encarcelar a Alí, su expareja.
Lo consiguió. Sacó a la luz las ilegalidades a las que había recurrido el padre de Sara para arrebatarle la custodia y le dejó en evidencia ante su familia, ante su justicia y ante su amado Islam.
La niña regresó a España, con su madre, con el periodista Javier Ángel Preciado, con la escolta que les protegía de las amenazas de la familia de Alí y con una sonrisa de oreja a oreja. Aquella noche, pudo dormir sin sobresaltos, pudo soñar sin miedo. Al amanecer, Sara se sentó en el borde de su cama. Estaba confusa, desorientada. Levantó la mirada y se observó ante el espejo durante unos minutos. Sintió que había vuelto a nacer, que era libre, otra vez. Y se quitó el velo.